Diantres. Vuelve la soledad, los días nublados con el señor dorado en su cénit.
Vuelve la lluvia a inundar las pupilas. Vuelve el bosque a parecer desierto.
Vuelvo a estar en otro país, otro continente, otro mundo.
Uno que no recordaba, uno que no quería recordar. Uno sin ti.
1
La mañana empezó mal.
La bruceliza no tremaba como debería, las chárcobas se suglifaron muy pronto y el badejo no glufió como un día anterior.
Sentía las miradas de todos sobre sí, esperaba que un dátrino viniera a solventar el mal momento. Nada. Para colmo, una chárcoba rebelde decidió (en muy mal momento), patregarse hacia abajo, complicando aún más la maniobra. Por fin, mässe Garlo intervino:
-Bueno, tal parece que hoy no habrá tampoco razón para hipsensibarnos. Es una lástima.
Todos los mässen presentes abandonaron el taller de Gransifurización, dejándole solo con sus artefactos. Volvió su rostro hacia la máquina, como reprochándole su falta de cooperación. Descolocó las chárcobas y, limpiándolas una por una, las fue acomodando en su caja. Miró con detenimiento la bruceliza y descubrió una minúscula pestaña en la esquina derecha delantera, algo que definitivamente estaba fuera de lugar. Pasó la yema del dedo por encima y se dio cuenta del problema: El badejo frustenía el deferto, causando una leve descamación que jirbenía, de a poquito, el borde con el que este abrazaba a las chárcobas, produciendo un desgaste minúsculo, pero suficiente para suglifarlas antes de lo debido.
-Por lo menos me enteré del problema.
Puso el cerrojo del taller y salió. Al subir las escaleras hacia su oficina, pudo sentirse acompañado de la lástima, la burla, el desprecio y en muy poca medida, de la solidaridad de sus pares. Le pareció eterno el ascenso. Se detuvo en el comedor. Ahí estaba ella.
-Buen dia, gustas tropino? Hay túrnico y desfrenizado.
-Hola, que amable. No, gracias. Solo tomaré un grujenito, pequeño.
-No te desanimes, mässe Fribio solo habla bien de ti, se que intercederá por ti en el siguiente Surgenfio General.
-Lo sé, solo me gustaría que lo que intercedería por mi, no fuese otro que yo mismo.
-¿Y pudiste indagar que paso?
Se extraño mucho del súbito interés de ella, la asistente directa del mässe Trunido, regente del área de Zuscodinia y mano derecha de mässe Garlo, en sus cuitas.
-Creo que si, hoy deberé quedarme otro rato, pero lo resolveré. Solo espero que aún sea tiempo.
-Verás que si, todo saldrá bien.
Salió rumbo a la regencia, dejándolo un tanto intrigado. Buscó en la charola de los grujenos, y eligió el más pequeño. Al llegar a su oficina, comiendo de a poco, revisó sus apuntes. Entonces, súbitamente, ahogó un grito de desencanto. La chárcoba y el badejo cumplían con las especificaciones. Lo que fallaba eran estas. El plano ante sus ojos no podía mentir. Se levantó y sacó de un armario más libretas. No intentó desplegarlas en orden, solo buscaba frenéticamente una en especial.
Por fin la localizó. Buscó en las bitácoras de diseño, hasta encontrar la que le interesaba tanto. Sus ojos viajaron de inmediato hacia la esquina superior derecha… para encontrar la firma de Malko. Abatido, se volvió a su silla. Buscó múltiples explicaciones, para volver a la apabullante verdad. Terminó de engullir su bocadillo.
-Lupia, ¿puedes decirle a Malko que baje? Gracias, es urgente.
Cuando llegó, ya había vuelto a poner en su sitio todo, solo conservó encima de la mesa la bitácora errónea.
-¿Me llamaste, Prano?
-Si, pasa por favor. Siéntate.
Tomó el banco en donde gustaba trabajar, desdeñando el sillón.
-A tus órdenes.
-¿Podrías revisar esta bitácora?
-Por supuesto.
Malko no se veía perturbado y comenzó a transifar los datos de la bitácora, claustrenando la información y anotando los resultados en su libreta.
-Todo está en orden, Prano. ¿Qué sucede?
-Revisa las dimensiones del badejo, donde articula con el deferto. ¿No notas la jirbena? ¡Excede de la especificación original! ¡Se están suglifando las chárcobas, mucho antes de lo debido!
-Es cierto. Pero la falla no está en la bitácora. Habrá que refranjirar todo el diseño, ¿no crees?
Revisó a detalle y, apesadumbrado, comprobó que Malko tenía razón.
2
-Es todo, gracias.
Mientras el braduto se alejaba, llevando los restos de la comida, solo atinó a perjetrar un fruyo, pensativo. Todo el trabajo de los últimos treinta años pendía de un hilo. Si no podía descubrir la falla a tiempo, su carrera terminaría. Y no de buena manera. Mässe Garlo había sido muy claro. Dio unas pequeñas garlediasas al fruyo, con calma.
-Hola, ¿ya terminaste?
-Si, apenas.
-Bueno, te acompaño entonces con un embrusdio. ¿Sabes que pudo haber pasado?
-Tengo algunas teorías, nada en concreto. Se me frestanda la conplusinia.
-Lamento escuchar eso.
-No te preocupes, algo se me ocurrirá.
Ella continúo, por un momento como si se encontrase sola:
-Es impresionante que a un paso de lograr la trimbilación, los tan cacareados éxitos zuscodinicos no parecieran poder llevarse a cabo, como desearía todo el mundo en Truz. Especialmente mässe Trunido.
Volteó a verla. Aún le parecía raro que Droma, la asistente personal del regente de Zuscodinia, le tuviera tales consideraciones.
-Tal es el origen de toda esta pesadumbre, Droma.
Entonces, sin aviso, ella rodeó su cuello, en el ademán típico del cariño. Apretando fuerte y palmeándole la frente, hasta dejarla enrojecida. Prano se pasmó. Nunca hubiese imaginado recibir tales afectos y, aún menos, de alguien con mucha más refrandría, como ella. Solo pudo, torpemente, blandugarle la espalda y guirlaparle una teta, según correspondía. Ella sonrío con ternura y lamió su labio superior.
-Verás que todo estará bien. Se llevó el embrusdio a la boca y olió el humo que se desprendía. –Mmm, que delicia.
El garledió su fruyo o lo que quedaba, apartando las cactéridas.
-¿No has pensado en la posibilidad de algun telectreno?
La sugerencia lo tomó desprevenido, dejando poco a poco que el miedo se instalara a su lado. Los telectrenos solo podían provenir de un solo sitio. La sola idea le rutebansio la grapelidia.
-¿Sabes algo que no me has dicho?
Ella volvió a aspirar el embrusdio, con calma.
-Se mucho más de lo que te imaginas, pero este no es el lugar ni el momento. Cuidate. Cuidate mucho. Ten cuidado especialmente con Roberto.
Le dirigió una última mirada con desfremio y se despidió cortésmente, mostrándole su pezón izquierdo. La vio dejar el prontesibo y salir, acompañada de las miradas de todos. Roberto. Uno de los trémicos más sustegados de la firma. Además, con nombre fuwerjino. Roberto. ¿Sería él? Buscó el fruyo, pero ya no había nada que garlediar.
Permaneció un buen rato, lucuquirando para sí. Si Droma acertaba, muchas cosas tendrían sentido, pero muchas otras no. Decidió quemar naves. Colocó su pulgar en la terminal de la mesa, verificó el saldo y salió.
3
La escena no era extraña, la familia no era ajena a ese ambiente de violencia. El menor no aguantó más:
-¿Nadie va a decir nada? Por menos silencio que este, el padre de Urbo y Trawila tuvo que pagar una gran multa en la Prestibedía.
Silencio. Roberto continúo hojeando el diario. Lukba comía. El timbre de la puerta sacudió todo, el pequeño Robertito corrió a abrir.
-Hola Prano, dörtte de La Vrenba. ¡Que gusto verte!
-Hola Roberto micren, ¿está tu padre?
-¿Prano? ¿Qué haces aquí? El tono de Roberto no escondía la aprensión que sentía. Los dörtte practicamente jamás tenían contactos extra-laborales con los trémicos y, mucho menos, con los de nombre fuwerjino.
-Quise saludarte y preguntarte algo sobre unos diseños.
-Pero… aquí, ¿en mi casa?
-No te preocupes, me quedaré solo lo necesario para no hubirficar la grutiyenda y el incidente no será reportado.
-Pasa.
Prano entró en el departamento, Lubka solo alzó la ceja derecha y desapareció, dándole la espalda e inclinando su torso para mostrar respetuosamente su trasero y abriendo las piernas cada dos pasos, para que se pudiese ver a plenitud su vulva. Prano solo agradeció levemente el gesto, tocando su nariz con el pulgar.
-Siéntate dörtte. ¿Qué puedo hacer por ti? Roberto no podía esconder su nerviosismo. Sentía que su cambrutolio se limentraba aceleradamente.
-¿Por qué tanta aprensión? ¿Ocultas algo?
-No Prano, es lo singular del evento, la falta de costumbre. Vamos, es como si un grazebendo, intentara kuldurar con una framcúga.
-Jajajaja que cosas dices Roberto! Que cosas dices! Jajajajajaja, tranquilízate, ¿sí? Mira, es muy simple. Revisaba unas bitácoras y salió a relucir un diseño que estuvo a cargo de la erfedina que coordinas. Solo rutina, pues.
-Estimado dörtte, la erfedina realiza miles de diseños al trimestre. Deberás ser más específico.
-La bruceliza D-Z-9984. El núcleo de la trimbiladora.
Roberto abrió lo más que pudo los ojos. Sintió que se le aperfurizaban cada vez más los escálidos y solo atinó a decir: -Lo sabía. Lo sabía.
Prano se quedó callado, observó con detalle el fuwerjino rostro, escudriñaba, examinaba.
Roberto interrumpió la exploración:
-¿Desde cuando trabajas en esto? No solo en Truz, ¿Cuánto tiempo de tu vida le has dedicado a buscar la trimbilación?
-Pues mas o menos 33 años, desde la Gran Neblina.
-Mi apreciado dörtte… se ve que ignoras muchas cosas, a pesar del empeño que has puesto a esta misión.
-¿A que te refieres? Creo que será mejor que te expliques con mayor precisión.
-¿Conoces las Montañas Telectrenas?
Prano solo atinó a balbucear: -C-claro que si. ¿Quién no? ¿Que tienen que ver con todo esto?
-Como todos ustedes los dörtte saben, los trémicos tenemos la capacidad de retomar, a voluntad, la habilidad de expresarnos como antes de la Gran Neblina. Pero más importante, de volver a las viejas costumbres, a la antigua moral.
-¿A dónde quieres llegar, Roberto? Me estas asustando…
-Solo quiero hacerte comprender. Lo malo es que no se si puedas hacerlo. Tal vez, este sea el nuevo principio, o, de nuevo el principio.
Prano retrocedió instintivamente, las ideas ya no lo grafedían. Extrañamente solo lo asaltaban. Lo atacaban.
De repente, Roberto empezó a hablar de nuevo, pero esta vez sus palabras sonaban distantes, se veían, podía leerlas en el aire. Volaban como… sabía como, pero no pudo encontrar el concepto “mosquito”. “Renunciación”, “Revuelta”, “Lucha”, ”Sometimiento”, “Simple”, “Pan”, “Te”, “Cópula”…
-… y entonces lo que tu llamas badejo, refrandría, trémico, aperfurizar, por mencionar algunos términos… simplemente no existen. Las costumbres añadidas por los dörtte, despúes de la Gran Neblina, nos fueron impuestas. No nos son naturales. Están condenadas.
Prano yacía en el suelo, agobiado por la lluvia de palabras, febril, tembloroso. Solo atinó a susurrar:
-condenadas a que…
-A desaparecer, mi amigo.
Al salir de los labios de Roberto, la palabra “amigo”, prohibida desde la Gran Neblina, simplemente se instaló en la garganta de Prano.
Murió al instante.
Que hacer cuando todas mis definiciones te pertenecen?
No te las di, ni siquiera las mostre... solo las tomaste.
Las hiciste tuyas, me explicaste con tus palabras y tus actos.
No pudo nadie entenderme a partir de ti como me sabian.
Ahora solo me intuyen, leen en tus palabras lo que vas desgranando de mi.
Suena peor de lo que es, ahora las mañanas son de a dos, de compartir, de esperar que despiertes y vengas a mi lado de soledad acompañada, desde tu orilla de compañía desolada.
Llegaban mis ayudantes en el almacén (más Erick, Uña y Mugre de "Las Muñecas de la Mafia") no se de donde. Comenzaba la diatriba sermoneadora, cuando de repente llega un vehiculo similar a "La Bestia", color beige, a la rampa de carga/descarga.
Instantes despues, aparece, ahora si, "La Bestia" y se pasa al fondo de la fábrica, en donde, no se como, ya había otra rampa en lugar de la maquina 12.
Y entonces, de "La Bestia" desciende EPN. (simbólico, verdad?)
Trae una camisa morada, sin traje. En las manos tres charolas con papel de china azul, llenas de galletas espolvoreadas de azucar glass y, rompiendo el protocólo, se pone a repartirlas entre el publico.
El lugar se llena de Estado Mayor, la seguridad es impresionante y tu servidor en el escritorio, tratando de entender todo.
EPN comienza un discurso, creo que en honor a Morelos...y empieza a llorar, a moco tendido. Sigue hablando, pero chille y chille.
Para entonces, el techo de la fábrica había huido y de la zona industrial donde nos encontramos, habiamos pasado a un ambiente caluroso, tropicalon, como de playa.
Todo terminó asi como empezó, de sopetón.
Descarto drogas y alcohol como causa, el siguiente análisis incluye las gorditas de carne con chile y las fresas con crema del postre...
Repito intención del título: Psicólogos, absténganse.
Los pasos no suelen ser precisos porque no precisan serlo, en aras de un corazón humeante, tan solo humean. Llenan las miradas de luces de colores que confunden las ideas, las risas de falso alborozo, el alma de una tenue brisa. A veces, te obligas a volver la cabeza y recorrer de nuevo, a golpe de memoria, la brecha de terracería que te empeñaste en llamar camino. Descubres que las piedras que te alcanzaron el zapato eran simples guijarros, fáciles de advertir. Es fácil evaluar el pasado y soñar con lo que viene. El instante que exige la respuesta pronta y eficiente es el complicado. Unos les dicen decisiones, para otros son sueños que se hacen reales y asustan y te hacen volver la mirada. Quien sabe cuando será eso que dicen que el tiempo dirá, lo único que me queda claro es que no se a donde... pero voy.
Hay distancias que no te alcanzan desde que las traes pegadas a tu espalda.
Los sueños que se comparten se suben a distintas nubes, la ilusión es que viajen juntos, no que se fusionen.
Cuando el que manda no es el que siente, cuando incluso se deja de sentir o se siente menos, tal vez es que no se sentía lo que se creía.
Lunas. Pasan y siempre se compartirán, solamente que en cielos diferentes. Donde las ansias de lo que uno imaginó, no colapsen con aquellas en las que alguien más solo esparcia pequeñas dosis de aveniencia. De conveniente aveniencia.
Las hogueras no encienden con promesas, con deseos o buena fe. La madera de lo cierto, leña de verdad, flama de adentro... son indispensables.
Tal vez un dia, cuando alrededor quede el escenario sin actores, sin antagonistas, sin público, podamos leer sin drama tanto drama y las lineas actuadas en tantas y tan pocas representaciones, cobren un nuevo significado... quizás el verdadero, y no sea tan espeluznante y ¿quien sabe? probablemente nos agrade.
Cuando se tocan fibras tan profundas, se corren riesgos que hay que asumir. Caminos que deben recorrerse. La meta nunca se alcanza solo mirándola.
Incertidumbre. Respuestas para las preguntas que nadie nos ha hecho. Dudas que llenan los vacíos, vaciándolos. Travesías en solitario, pasos en falso con cierta certeza. No. No es fácil. Pero es la única manera.
AVISO:
Checa el texto que Mutante.mx me hizo el honor de publicar:
Los que tienen a bien (pobrecitos) seguir de cuando en vez las tristes locuras y escupitajos del que teclea, sabrán reconocer la innata fobia a que el calendario maneje los asuntos afectivos (básicamente los míos).
Aniversarios o dias de lo que sea no son fechas especiales para mí. Creo que el reloj interno es más importante que cualquier otro y (como deseaba escribir esto!) como Einstein, creo en la relatividad.
Disgresiones (o dispersiones?) aparte, pareciera que estamos llegando al abuso, al tope en esto de los Dias internacionales de...
En lo que me parece el epítome (cualquiera que sea el significado de tal palabreja, sin menoscabo de su apantalladora utilización) del ridículo, ahora hay -en el día que se generan estas incongruentes líneas- que celebrar LA FELICIDAD!
A instancias del señor encargado de eso que llaman NACIONES UNIDAS y con una (ya si no) muy bien fundamentada argumentación, don Ban Ki Mun (perdon si no lo escribo bien, igual ya saben de quien se trata) propone que hoy procuremos el bienestar y seamos igual que las lombrices, cochinamente felices.
Normalmente, trato de no ser negativo, de ver el lado bueno a las cosas. No tengo reserva en que se celebren los dias de las tortugas camufladas, las cintas para el pelo o el dia de las paletas de mango enchiladas. Cada quien invierte (iba a escribir PIERDE, pero se hubiera visto agresivo) su tiempo en lo que quiere.
Pero con la pena, Don Ban Ki, la felicidad no se celebra ni se puede "institucionalizar". No fumen esas ondas, me cae.
Tantos y tantos -y tan variopintos- asuntos recientes que se alcanza uno a abrumar. Un poquito, pues. No exageremos.
Como decía Jack -el destripador, Daniels es mas relax-, vámonos por partes.
Escribir, en redes sociales, blogs, sitios de ¿noticias?, implica un mínimo de compromiso. Bueno, hasta la plática en la esquina con el combo habitual de rufianes inhabituales requiere cierta fundamentación básica, diría que hasta primitiva. De otro modo es ruido, cháchara sin rumbo, lámpara sin luz, reloj sin manecillas o biblia sin Jesús.
No es gana de evangelizar, pero que agradable sería leer -o escuchar- la opinión de quien sea, encueradita de dogma y con el educado y amable "yo pienso/creo/siento" por delante.
Todo vale, y nunca estaremos de acuerdo en todo con todos... y que bueno. Solo que llega a ser medio esquizogénico (si existe el término, verdad?) escuchar (o leer) tanta y tanta verdad absoluta.
Ya sé que en la mayoría de casos se sabe de antemano que lo escrito o dicho es exacta y justamente, solo eso: la opinión del suscribidor.
Hablo de las situaciones en que el emisor, trepado en la más preclara atalaya del saber, tiene a bien iluminarnos apabullantemente con la neta del planeta. Y espera impávido nuestro agradecimiento eterno.
Renunció Benedicto XVI. Hordas de sociológos/teólogos nos "aclaran" el cisma, al grado que solo faltaría la órden de aprehensión para resolver el caso,
Arrestan a la fea líder de los maestros. Politólogos en fila india llenando cuatro o cinco estadios Azteca nos "explican" el intríngulis.
Muere Chávez. Venezuelólogos, psicosociólogos, economistas y hasta psiquiatras nos hacen ver lo corto de nuestra mira y en un acto de extrema generosidad (con una pizca de desprecio por nuestra escasa inteligencia) nos "develan" la verdad.
Leo con gusto todo, no puedo siempre concordar. Sugiero matizar, entender que no siempre tenemos todos los elementos de todo, como para que nuestra opinión sea LA OPINIÓN.
Yo pienso... a veces.
Suelto ideas que traía entreveradas, tal vez porque las mañanas de los días doce son muy azules o escarlatas.
Tal vez porque te apareces en las existencias o los ultimos movimientos del inventario.
¿Porque te sentirás con derecho de alucinarme con mi permiso?
No dudo que te deba, lo que no sé es qué. Quizás andamos en plena negociación de la joint venture que nos terminará fusionando. A ver que dicen los accionistas, pero sobre todo los sucesores.
Un gato prevalece sobre el molino de la maquina 4, y canta una canción de no amor.
y luego amanece, las lunas son las mismas y se ven tan distintas.
Espero madrugadas que caen como mañanas, no parece que puedan acabar de madurar. Es curioso como olvidas tan fácil como eres olvidado.
Maduran ciertas manías que no puedes apropiarte y aun con ello, defiendes a muerte tu derecho a promulgarlas tuyas.
un canto que semeja un eclipse, una lluvia interminable de ideas humedas que no atinan a desprenderse, un hato de sonrisas a medio esbozar.
Aceptalo.
Pudiera parecer un lugar comun, pero a veces lo comun es lo mas profundo. Hay presencias que te tocan y jamas olvidas ese toque.
La vida te pone en el camino a gente y momentos que marcan tus dias, tu esencia.
Fuiste parte de el combo de locos que hicieron de la prepa, la mejor etapa de (por lo menos de la mia) de nuestras vidas.
Recordar tantas y tantas locuras, andanzas, simplezas ya esta de mas... nunca se olvidan.
Te empeñaste en andar (cual debe de!) tus pasos a tumbos, golpes y tarugazos y siempre declaraste (como buen pinche loco): soy indestructible! No lo fuiste, pero no importa. Te volviste, desde hace un buen rato, inolvidable.
Ahora que jamas podremos ver tu fea y desgarbada estampa, quedan las fotos, los recuerdos y lo mas valioso: tu simpleza y la amistad (que es una forma de amor -sin joterias!-) que nos regalaste a manos llenas.
Pinche table, no se que haya mas pa'lla. Si cabe la recomendación, pues cuidate mucho, aunque se que no haras mucho caso. Aca te seguimos queriendo mucho y nunca, nunca, nunca podras morirte cabron.
Abur!
Cuando cuelgas las esperanzas de un cuarto menguante, cuando lo oscuro no parece terminar y la luz se diluye y se filtra hacia donde ya no imaginas.
A veces, es tiempo de trocar los sueños por estrellas. Asumir que no te fuiste porque nunca terminaste de llegar, que no puede terminar lo que no tuvo a bien comenzar.
Abrazar tu soledad y decirle que todo algun día irá peor y que es mejor que negociemos la complicidad que tanto nos negamos.
En ese soñar de lo que tanto sueñas, de repente despertar y notar que no fue solo una ilusion y que tu dia de hoy fue superado por el de ayer, y juntos asesinan mañanas y pasados, que luego resucitan con mas frenesí, atropellando los recuerdos.
Si nuestro itinerario admitiese descuentos o reembolsos, si pudieras desembarcar sin cuidado ni previo aviso, si eligieses libremente la recompensa del viaje, solo se que pediría de nuevo viajar contigo...
En estos dias, veloces como un Cadillac sin frenos (flaco de Jaen dixit), uno pudiera esperar que cualquier cosa, incluso lo más bizarro y tortuosamente retorcido, tuviese un espacio en el mismisimo ciber-espacio.
Pues esta es una excepcional excepción y una historia curiosa que merece ser, por lo menos torpemente escrita y, ojalá, leída con benevolencia y un poquitin de asombro.
Hace algunos Agostos (o Mayos o Eneros), 33 o 34 para no ser exactos, un puberto pre-bachiller con aptitudes para la oratoria, declamación y algunas otras artes, participó en un concurso escolar, recitando un poema titulado "Granito de Sal" de un señor llamado Horacio Maset.
Nuestro personaje obtuvo el primer lugar. Despues de 30 otoños (inviernos o veranos), un condiscípulo -uno o dos años menor que él- a la sazón versado en altos vuelos de la Sociología, presentaba su tesis doctoral sobre algunos aspectos de la migración en México. Recordó el especialista aquel poema de sus años infantiles y se dió a la tarea de tratar de encontrarlo para usarlo como una referencia de su trabajo.
Nada.
No encontró ningun vestigio o prueba de que aquel episodio pudiese documentarse. Ni por el autor ni por el nombre del poema. Evidentemente, busco donde todos buscamos todo... y nada.
A punto de quemar naves y proseguir sin lograr incluir tal recuerdo en su trabajo, busco a su compañero, ahora un próspero, eminente y robusto Médico. Y lo encontró. Al establecer contacto y solicitarle ayuda, el Doctor hubo de hurgar -literalmente- en el baúl de los recuerdos.
Encontro incluso una grabación en cassette (para las nuevas generaciones: primitiva forma de almacenamiento de información, primordialmente música o sonidos, consistente en una cinta magnetica, protegida por una cajita -cassette en frances- de plastico) de la final de aquel concurso y diose a la tarea de transcribir el poema y enviarselo al Sociologo quien pudo, al fin, incluirlo como una referencia en su tesis.
Obviamente, el Doctor obtuvo el crédito por su participación y el agradecimiento de su compañero.
¿Loco? ¿Increíble? Pues si... pero tambien cierto. No se si a ti, amable -y espero paciente- lector, te mueva algo esta historia. A mi si. Me dice que a veces olvidamos que la tecnología está al servicio de los hombres y nunca, nunca, nunca deberá ser al revés y nunca deberíamos olvidar esto.
El ganador de aquel concurso tambien juega en el equipo de mis compinches de recorrido y puedo jurar que todo lo que dice es cierto... y si no, a mi no me importa: la historia es magnífica!
pero si es cierta, y hay evidencias.
Aqui les dejo el poema en cuestión:
GRANITO DE SAL
Horacio Maset
México, escucha
en algún punto cardinal del mapa
aprisionado por la geografía en la desolación de tus fronteras
a la intemperie de 50 grados de calor
que florece algodonales
cerca del yanqui que te corta el agua
lejos de tu interés
de tus sobornos
y de tu torre latinoamericana…
hay un pueblo vive, que labora
y envía los impuestos de sus lujos
aún haciéndole falta su agonía
el agua que te sobra de la lluvia
En un pueblo profundo
pueblo angustia
sudor de Kino
y voz de Salvatierra
pueblo que está luchando todo el tiempo
contra un cielo que nunca tiene nubes
contra la arena que se bebe el agua
contra la tierra que destruye arados
contra el calor y el frío
contra el tiempo
contra el odioso “dumping” neoyorquino
contra la protección de los bastardos que les imponen como gobernantes
y le hunden más y más en la miseria
contra el olvido en que le tienes siempre
Pueblo que lucha y te recuerda lejos, aún desde el límite del oprobio
que siembra el alma en el desierto estéril para poder decir:
¡ Soy mexicano !
Ese pueblo hoy forja fuerte su ataúd de arena
pueblo que está en su tierra a la deriva a merced de un “Tratado” ignominioso
pueblo diestro
que vive en el desierto sin auroras de tierras prometidas
pueblo que no pidió cincuenta grados de calor, ni frontera, ni desierto, ni roca, ni valle, ni río…
Pueblo que no conoce Xochimilco
ni el bello Parque Nacional de Uruapan
pueblo desolación
pueblo trabajo que no pidió a los gringos de vecinos
ni el desprecio desleal de los “braseros” que vuelven de pizca en California
Ese pueblo confía en que le escuches
ya que no pudo impedir
que aquellos que se dijeron ser buenos hermanos
le llevarán una carga de prostitutas y de drogas;
esa gente es de crimen y miseria
comerciantes de sobras de comida en restaurantes de segunda clase
lépero de barriada
“brasero” en turno
aventurero en “viaje”
prostituta que busca cliente en las esquinas
o pedidor de fiado en los burdeles
soldado desertor, niñito “popis” que se fue de aventura hasta Tijuana
matón de rancho ó policía cesante
comerciante que hicieron huir por las deudas voraces “fayuqueros” de licores
y médicos que hoy viven del aborto
“cobra-letras” y ratas del juzgado que no sabían la “o” por lo redondo por hoy casan y divorcian por correo
De esa canallada no pidió aquel pueblo
él pidió brazos de hombre
carne dura
sudor de fuerza y el cuello “a sol” templado
manos que arrebataran a las rocas el agua viva que tomo el desierto
cuan poco de eso fue lo que le mandaste…
Porque tú nunca has querido saber que hay regiones ignotas
donde el hombre vive sin el ocaso del verano o sin la aurora de la primavera
donde el sol vertical le cae a plomo
y no da sombra ni siquiera un palo
donde no hay ríos ni épocas de agua
y hay que llorar a veces en la arena para que nazca un trozo de mezquite
con que hacer un jacal entre las piedras, ó siquiera, una cruz para la tumba
que poca gente noble le mandaste…!!!
Pero la otra que fue la sinvergüenza
esa que, como dijo Ariosto:
“Bien merecen pena de muerte antes de nacer”
-El médico que opto por el aborto para comprarse un Ford y una “querida”
Y vio impasible al niño campesino morir de insolación en los sembrados, que vio parir mujeres sobre el surco y morir en agosto a muchos hombres.
-El tinterillo que mancho tus leyes y hoy exige que le llamen: “Licenciado”
-El que vendió mujeres en Tijuana, drogas de todas clases y conciencias
-El que compro curul de diputado e hizo Senador a su compadre por una hija que le dio al Ministro
-El que tiene patente de decencia por ser socio de clubes filantrópicos
Esos… México…México!
Llevan tus colores y bailan el “jarabe”, comen birria, piden tequila y usan tu sombrero, vuelven a su mujer China Poblana y ellos fingen ser charros “Coca-Cola” …!!!
Nada más en septiembre, por supuesto !
Esa basura mezclaste al campesino que llego al valle a fecundar la tierra?
Esa basura mezclaste al campesino y hoy permites, México,
que nos manden toneladas de sal y de miseria
México, escucha:
¿ Te ofendió aquél pueblo ?
¿ Ha hecho algo por ganar tú odio?
¿No ves que es una parte de ti mismo?
¿ No entiendes México?
Ese pueblo eres tú!
Es el zapato roto que ahora calzas
la mancha en la camisa que ahora llevas
ó la mano que nunca te has lavado
México escucha:
no tardes en dar curso a sus reproches,
en devolverles su valor humano
en darles dignidad y darles fuerza
porque esa sangre inundará tu suelo
porque es el momento de hablar con sangre joven, sí, con sangre joven
hora de luchar por el decoro
y hacer las cosas bien; como se debe
hora de lucha con el sol de frente explotar a sus hermanos
hora del hombre nuevo de la patria
hora de las palabras de los rifles
hora de que el poeta haga pedazos los incorruptos cauces de la forma
y grite en voz de cuellos su coraje
la hora de Martí, de García Lorca ó de Díaz Mirón
Hora de que se apague el incensario y les digas a los hombres de ese pueblo
a los que araron surcos con de ignominia
a los que fueron a podrir la tierra
a los que hicieron mofa del trabajo
a los que fueron a manchar tu nombre, a vender a sus mujeres, a ser siervos de yanqui, a explotar a sus hermanos…
Decirles:
Malditos sean !
Porque México, sabes
ahí también hay hombres que conocen la tierra cabo a rabo
a partir de Morelos y de Juárez, de Hidalgo, de Zapata o de Carranza
Flores Magón o de Carrillo Puerto
y esos hombres bien pueden, no lo olvides,
hacerse la justicia que reclaman
porque no es el momento de hacer bromas ni firmar Tratados de Vergüenza
es hora de que el hombre sea hombre
y se busque la justicia
por razones de Ley, sí!
O por Leyes de Fuerza !!!
Aprovechando al isleño, patriarca de los torpes avasallados.
Como anhelo la luna para atarme los suspiros, aquel horizonte de mentiras y cadenas.
Como extraño cuando el deseo me quiere hervir, tener tu boca y tu corazon.
Y al final, si pude decir tantas y tantas falacias, será que asi me lo permitió la ambiguedad de tu corazón.
Las nubes tambien nublan las ideas, el corazon toma el control.
Los ojos llueven...
La escena era mas que habitual. Las tres mesas de siempre y el resto esperando. Un florero moría de aburrimiento, mientras Fermin lo deshacia poco a poco, a fuerza de frotarlo con el ajado pedazo de tela.
Borges sorbía el expresso y vigilaba el ingreso. Hacía rápidas anotaciones que corregía continuamente. Madame Trennet seguía contando las botellas de Rioja, como si despues de contarlas muchas veces, pudieran aparecer las cuatro que se habia despachado Dieter, el cocinero.
Entre tanto, a espaldas de don Jorge, la mesa mas breve era apabullada por la presencia inmensa de Anibal, el capataz de la granja de los Monttelier. Sus ciento treinta kilos hacían ver minúsculo el mobiliario de todo el lugar.
-Mas pan. El gigante era expresivo de modos no verbales
Madame Trennet interrumpió la cuenta del vino y fue a la cocina. Colocó la canasta en la mesa de la masa de gente cuando ella entró.
Los tres comensales en la mesa que aún no aparecía en escena -de Lucia, Piazzola y Rulfo- parecian no percatarse de nada y siguieron elaborando la intrincada teoría de los origenes comunes del tango, el flamenco y el mariachi, merced a un ancestro rumano o checo en común.
Ella fue directo a la barra y se sentó en la silla más nueva. Dejo a un lado la bolsa y el abrigo, puso las gafas en la barra y volteó a buscar.
-En que puedo servirle?
-Tortilla española y un americano, por favor. Se levantó. No dijo nada y se dirigió a asearse.
Quiza fue su perfume. El vuelo de su cabello pudo ayudar, pero Astor y Paco no pudieron evitar seguirla con el paso mental firme de dos entusiastas derrotados. Juan solo sonrió.
Borges pidió otro americano y hasta el enorme lo corrigió: "Expresso! Don Jorge, usted toma expresso!"
Cuando ella salió, ya habian llegado los de siempre. Los que, cada tarde, montaban guardia en la esquina de enfrente y solo esperaban que entrara al Rampasse, fingian no ponerse de acuerdo para no ordenar nada y solo la disfrutaban a golpes de retina y algun esporádico suspiro.
La rutina se cumplió con exactitud milimétrica. Ella terminó de comer, pagó y solo entonces cubrió su desnudez con el abrigo, se colocó las gafas y se fué.
Una historia no precisa ser medida, un recuerdo no quiere ser almacenado.
Las ideas se rebuscan, aun en medio de tanta claridad. Por ello, por ellas, por la ausencia y la confabulación, por tanto y de tanto, a veces no basta una forma de meter en cajas o cajones aquello que te rebasa.
Hay cielos que se escapan de la vista, estrellas que no alcanzan a tocarte por mas que te interpongas a su paso, brisas astrales que no mojan mas que alguno de los recuerdos que todavia no vives.
Empero, si te empeñas, es posible -siempre y cuando te empeñes- tratar de encapsular en algun tipo de almanaque mental, ciertas vivencias que señalan u orientan tu mañana.
Noventa lunas pueden ser eternas. Lo cierto es que son apabullantes.
En la absurda lógica de lo que no puede entenderse... dibujan alineadas lo que a lo lejos esboza un corazón. Uno inmensamente feliz.
Hoy no habrá figuras, ni retruécanos, ni parábolas. Hoy solo dejemos salir lo que ahoga la garganta y el tuétano.
Esa sensación familiar, el cosquilleo en la barriga, la lágrima fácil, el suspiro repentino... Las noticias, la vida, el mundo siguen implacables en su rutina de traca-traca.
Los volcanes vomitan, las nubes se transmutan y bajan a jugar bruscamente con nosotros (no creo que de mala fé, lo juro! aunque el efecto sea devastador), la gente se sigue muriendo y los ingenuos de siempre siguen arribando bañados de esperanza que, tal vez con la carga natural de egoismo nos empeñamos en limpiar lo mas pronto posible.
Ni en la mejor fantasía rayuelista, Julio imaginaría tanta maga rondando. Don Pablo del Sur hipoteca o empeña -lo que ocurra primero- los versos mas tristes y Carpentier se caga de risa. Vallejo no vuelve. Los uruguayos lloran... yo solo te necesito.
si llega a tiempo, si no querias que apareciera...
cual será la medida y el momento adecuados para lo inconmensurable, para lo que no esperas nunca y siempre imaginas.
si lo tienes y lo quieres conservar, si está a tu alcance y no lo ves o no lo quieres ver. ganas de estrujar al aire y rebanar el agua... porciones de nada para llenar tu menú imposible y de todos los dias
De veras somos tan iguales y tan distintos? como equilibras las distancias y empatas el tiempo, en un juego que nunca nadie gana?
O sea que llegó porque tenía que llegar... y nadie queria que viniera o simplemente se tenía que aparecer y no hay modo ni plan para no pensar en ello.
O novedades partidas. La vorágine gana, el calendario no alcanza. Demasiada información y poco tiempo y a veces talento para digerirla.
Pueden celebrar la muerte, merecida y justa? de algun asesino. Puede celebrarse la unión de la costumbre y la cotidianeidad, por mas aristocrática y de abolengo una y sórdida y rocambolesca la otra... cual era cual?
De todos modos y bajo la personal (y hay que decirlo, bastante escasa) óptica del que teclea, la vida sigue siendo la eterna rueda la fortuna. No hay manera de capturar una conciencia que no existe, no hay forma de que lo que es vacio llene ningún lugar.
Siempre se ha dicho en este humilde patio de pruebas (que corre, vuela y se acelera!): matiz. Y no es anuncio. Puedo criticar y ser criticado, puedo hablar de lo que me plazca, puedo subir al estrado y flamigerear con mi dedito... el resultado es el mismo.
Cuando en lugar de intentar destruir, intentemos construir...
No, no, no. No hay censura, no intolerancia. Simplemente entre tanta alharaca, crítica, queja, insulto y demás "humaneces", a veces se anhela un poco mas de __________ y mucho menos __________.
No crees?
Cada que se pueda, habria que capturar pequeñas dosis de luz y guardarlas en breves capsulas de compañía.
Dormir unos cuantos sueños para algunas otras tardes de insomnio. (Las noches son invulnerables y todavía no se inventa la vacuna)
Generar con unos pocos trozos de sol, abrazos cálidos y cuando se llena el corazón donde los guardes... repartirlos indiscriminadamente.
Reciclar los afectos recibidos para afectar a nuevas y entrañables y extrañables presencias sin pizca alguna de egoismo o incertidumbre.
Poblar, pues lo árido del páramo. Alimentar la soledad hasta hacerla minúscula, germinar lo que se pueda en la tierra más árida, sin aspavientos ni noticias... solo por premura y ansia. Colectar las migajas para hornear de nuevo el pan y compartirlo con fulano, sin esperar reciprocidad.
Tal vez y solo tal vez asi, pudiera doler menos tu ausencia.